la canción más hermosa del mundo: 03.2009

I was reading a book. Or maybe it was a magazine. Sugges tions on where to place faith. Suggestions on what to believe. But I read somewhere. That you've got to beware. You can't believe anything you read. But the good Book is good. And it's all understood. So don't even question. If you know what I mean.

Love is the answer. At least for most of the questions in my heart. Why are we here and where do we go? And how come it's so hard? It's not always easy and sometimes life can be deceiving. I'll tell you one thing. It's always better when we're together.

Flake

I know he said it's alright. But you can make it up next time. I know he knows it's not right. There ain't no use in lying. Maybe he thinks I know something. Maybe, maybe he thinks its fine. Maybe he knows something I don't. I'm so, I'm so tired, I'm so tired of trying.

But it's all relative. Even if you don't understand. Well it's all understood. Especially when you don't understand. Then it's all just because. Even if we don't understand. Then lets all just believe.

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Es imposible. Por más vueltas que se dé, no hay caso, la búsqueda es en vano. Encontrar las palabras justas para explicar tanta alegría, tanta pasión, tanto honor, tanta historia es realmente imposible. Sólo el fútbol, el bendito fútbol, puede lograr que once leones rieguen de sangre y sudor un pasto hostil y eso no sólo les provoque felicidad a los propios. Porque anoche, salvo la obviedad del sentimiento de su histórico rival, todos fuimos Estudiantes. Y eso no se consigue por una simple cuestión de nacionalismo ni de rivalidad eterna contra los brasileños. Ese fuego interior que transmitieron esos muchachos de rojo y blanco a bastones conmovieron a todos. Todos puteamos por ese gol de carambola de Henrique. Todos gritamos el gol de la Gata. Todos gritamos el gol de Boselli. Todos metimos el uhhhhhhh infinito en ese derechazo imposible que reventó uno de los ángulos de Andújar. Todos contamos los segundos ante cada centro de los de azul. Todos habrán querido estar en este Mineirao que revienta con el grito de esos 5.000 privilegiados que podrán contarles a sus nietos que vieron a esos leones que ahora lloran como niños. Es Verón, el símbolo, el heredero que pone todo sus rostro en el césped, que ahora riega con sus lágrimas de felicidad. Las lágrimas de Verón, de Sabella, de Caldera son las lágrimas de todos. Se cuela, entre tanta emoción, el recuerdo al Ruso Prátola, inmortalizado en la memoria y en esas remeras que llevaron debajo de la camiseta. El grito es uno solo, recorre miles de kilómetros, de un país a otro, de una punta a la otra del país. La Plata estalla. La Argentina se enorgullece.