la canción más hermosa del mundo: 01.2011

Dile al amor que no toque mi puerta, que yo no estoy en casa, que no vuelva manana. A mi corazon ya le han fallado en ocaciones, me fui de vacaciones lejos de los amores.

¿Cuántas veces he intentado, enterrarte en mi memoria? y aunque dije ya no más.. es otra vez la misma historia.

Bailemos, porque no hacen falta palabras de mas. Bailemos, lejos de la gente quisiera volar. Prefiero que dure un segundo mi noche a tu lado, a tener que vivir en un mundo prestado.

TU LOCURA ES MI MOTOR

Tengo una cita pendiente con la soledad, para ver quien soy cuando nadie esta mirando. Tengo una cita pendiente con la mujer que soy, no la que fui hace tanto ni la que ven los demas.

Y la verdad no se, al verte bailando yo me enamore.

Es imposible. Por más vueltas que se dé, no hay caso, la búsqueda es en vano. Encontrar las palabras justas para explicar tanta alegría, tanta pasión, tanto honor, tanta historia es realmente imposible. Sólo el fútbol, el bendito fútbol, puede lograr que once leones rieguen de sangre y sudor un pasto hostil y eso no sólo les provoque felicidad a los propios. Porque anoche, salvo la obviedad del sentimiento de su histórico rival, todos fuimos Estudiantes. Y eso no se consigue por una simple cuestión de nacionalismo ni de rivalidad eterna contra los brasileños. Ese fuego interior que transmitieron esos muchachos de rojo y blanco a bastones conmovieron a todos. Todos puteamos por ese gol de carambola de Henrique. Todos gritamos el gol de la Gata. Todos gritamos el gol de Boselli. Todos metimos el uhhhhhhh infinito en ese derechazo imposible que reventó uno de los ángulos de Andújar. Todos contamos los segundos ante cada centro de los de azul. Todos habrán querido estar en este Mineirao que revienta con el grito de esos 5.000 privilegiados que podrán contarles a sus nietos que vieron a esos leones que ahora lloran como niños. Es Verón, el símbolo, el heredero que pone todo sus rostro en el césped, que ahora riega con sus lágrimas de felicidad. Las lágrimas de Verón, de Sabella, de Caldera son las lágrimas de todos. Se cuela, entre tanta emoción, el recuerdo al Ruso Prátola, inmortalizado en la memoria y en esas remeras que llevaron debajo de la camiseta. El grito es uno solo, recorre miles de kilómetros, de un país a otro, de una punta a la otra del país. La Plata estalla. La Argentina se enorgullece.