la canción más hermosa del mundo: 11.2010

solo me iré con vos si me escribes una canción que hable de mi, de como robé tu amor

Un pacto para vivir. Odiandonos sol a sol revolviendo mas, en los restos de un amor, con un camino recto..a la desesperacion. Desenlace? en un cuento de terror.

en mi mundo no hay reglas ni leyes aquí está todo bajo control, imagínate que la luna se quedo dormida y al otro día no salió el sol. aquí las flores cantan los muertos se levantan de sus tumbas, todo el mundo está de rumba

el secreto es que te quiero

Estoy tratando de decirte que..me desespero de esperarte. Que no salgo a buscarte porque se, que corro el riesgo de encontrarte.

1eros- oh, when them cotton bolls get rotten you can't pick very much cotton, in them old cotton fields back home.

Es imposible. Por más vueltas que se dé, no hay caso, la búsqueda es en vano. Encontrar las palabras justas para explicar tanta alegría, tanta pasión, tanto honor, tanta historia es realmente imposible. Sólo el fútbol, el bendito fútbol, puede lograr que once leones rieguen de sangre y sudor un pasto hostil y eso no sólo les provoque felicidad a los propios. Porque anoche, salvo la obviedad del sentimiento de su histórico rival, todos fuimos Estudiantes. Y eso no se consigue por una simple cuestión de nacionalismo ni de rivalidad eterna contra los brasileños. Ese fuego interior que transmitieron esos muchachos de rojo y blanco a bastones conmovieron a todos. Todos puteamos por ese gol de carambola de Henrique. Todos gritamos el gol de la Gata. Todos gritamos el gol de Boselli. Todos metimos el uhhhhhhh infinito en ese derechazo imposible que reventó uno de los ángulos de Andújar. Todos contamos los segundos ante cada centro de los de azul. Todos habrán querido estar en este Mineirao que revienta con el grito de esos 5.000 privilegiados que podrán contarles a sus nietos que vieron a esos leones que ahora lloran como niños. Es Verón, el símbolo, el heredero que pone todo sus rostro en el césped, que ahora riega con sus lágrimas de felicidad. Las lágrimas de Verón, de Sabella, de Caldera son las lágrimas de todos. Se cuela, entre tanta emoción, el recuerdo al Ruso Prátola, inmortalizado en la memoria y en esas remeras que llevaron debajo de la camiseta. El grito es uno solo, recorre miles de kilómetros, de un país a otro, de una punta a la otra del país. La Plata estalla. La Argentina se enorgullece.